Bernardo había constatado: «Las basílicas están sin fieles, los sacerdotes sin honor… Los hombres bien en el pecado… Se priva a los niños de la vida en Cristo al negárseles el bautismo».

Cataros (Jean Blum)

Malos tiempos para los profetas

Dicen que ahora corren malos tiempos para aquellos que tienen el don de la profecía, para los que ven el futuro en estos momentos de crisis, cuando es falso que vayamos a mejor y es claramente evidente que vamos a ir a peor, nos llaman agoreros, cuervos, pesimistas y aun mentirosos.

Otros profetas tienen el don de la visión, ellos ven el futuro, lo que va a pasar, y advierten contra ello, aunque la voz de la mayoría, como ya en la Grecia clásica le pasó a Casandra, clama en el desierto de la indiferencia. Nadie les cree, nadie les hace caso, porque asumen que es imposible ver el futuro o piensan que incluso viéndolo, no es posible cambiarlo.

Aunque mi caso es distinto, mi maldición es mayor. Yo no veo el futuro, sino el presente y el pasado. Pero los veo con otros ojos.

Los veo con los ojos de la imparcialidad y el desencanto. Los veo desprovisto de pasión. Los veo siempre como un continuo proceso, como si de la demostración de un teorema matemático se tratase. Veo cuál es la acción más probable que va a acabar produciéndose con los actos, las decisiones actuales, las de nuestro inmediato pasado. Mi visión abarca lo que ven, sienten y piensan aquellos que están cerca de mí.

Por ello, me pregunto cómo es que hemos llegado a esta situación. ¿Acaso nadie más es capaz de ver que los hechos que vivimos, las decisiones que tomamos, nuestra comodidad de hoy, es un paso cada vez más grande hacia el desastre futuro?

Ésa es mi desdicha, que yo lo veo… lo veo demasiado claro. Tanto como veo que si me quedo aquí, en esta vía del TGV[1] a la que he llegado saltando la valla, dentro de diez minutos todos mis problemas habrán terminado a velocidad de vértigo, ¿o quizás debería decir a gran velocidad? En todo caso, me quedan apenas cinco minutos. En ese tiempo debo decidir, luego será demasiado tarde, no solo para saltar el cercado, sino para llegar a un lugar al que no me arrastre la corriente. Pero es tan relajante estar aquí, sin percibir más proceso que el inmediato… Sabiendo que si no me muevo se acabaran todos los problemas.

Puedo irme, volver a la vorágine diaria, a la lucha, a las diatribas y las humillaciones… O quedarme aquí y disfrutar de paz. ¿Pero es eso realmente lo que quiero? ¿Quiero realmente la paz del cementerio? ¿Dejar de existir? ¿No ver más a mi hijo, por difícil que ello sea? ¿No conocer más el suave tacto de la piel de una mujer? ¿No volver a ver elevarse el sol en el cielo? ¿Es eso lo que quiero?

No lo sé, pero lo que está claro es que ésa debe ser mi decisión y cada vez me queda menos tiempo para tomarla.

¿A quién eres fiel? ¿A tu rebelde muchedumbre? ¿A ese tropel de réprobos, dignos de ser mandados por tan digno jefe? ¿Consistía vuestra disciplina, la fe que jurasteis y vuestra obediencia militar en alzaros desleales contra el Poder supremo? […] Ahora te vendes por paladín de la libertad.

El Paraíso perdido (John Milton)

Confesiones

Tres meses y medio antes había recibido una llamada de mi tío José. Decidí que me interesaba ir, sobre todo porque yo también quería hablar con él, así que le indiqué a Vanesa, mi secretaria, que le solicitase una cita, la cual me dio a primera hora.

Y la primera hora de un cura, y más si ese cura es o ha sido misionero jesuita, es muy primera hora. Así que mi chófer me recogió en el loft de La Defense antes de las cinco de la mañana para permitirnos tener la seguridad de llegar a la nunciatura unos diez minutos antes de las seis, hora en la que nos había dado cita. En situación normal, bueno, normal no, ideal, ¿qué es normal sino aquello que más ocurre?... Eso es el atasco diario que puede hacer que el trayecto entre mi apartamento en Passage Segoffin y la avenida del presidente Wilson se alargue hasta una hora o más, ¡y eso que yo no tengo que aparcar ni buscar dónde hacerlo! Pero en situación ideal, no se tarda más de un cuarto de hora. Lástima que solo ocurra en París a las cinco de la madrugada.

Casi cincuenta minutos antes de la cita, había llegado a las inmediaciones, así que le dije a mi chófer que me dejase en uno de los dos bares cercanos que, desde que mi tío impuso el llamado horario eclesiástico en la nunciatura, abren a las cinco menos veinte para facilitar, , el desayuno al personal de la misma. Previo pago, por supuesto.

Allí me tomé un croissant y un café con leche, eso que los parisinos llaman café y que llega a aguar la espesa leche, más densa que la española si se toma sola. Mientras desayunaba estaba pensando en las vueltas que da la vida y como tras la ruptura de España mi tío y yo habíamos seguido distintos caminos para llegar aquí. Él cediendo un importante puesto en el Vaticano para apoyar a su hermano recién exiliado y yo teniendo una luna de miel de pesadilla.

A la seis menos diez entré en la nunciatura. Allí me recibió un joven sacerdote, Phillipe de Gondi, un fraile dominico al que irónicamente mi tío llama Vicent y que es su secretario. Nadie tiene muy claro por qué lo eligió para el puesto, salvo quizás, al menos es lo que pensamos muchos, para desmentir la leyenda de lo mal que se llevan las dos órdenes religiosas ya que mi tío es jesuita, como el Papa Francisco.

—El Nuncio le recibirá enseguida —respondió con una altivez en la que casi se podía oír la mayúscula en el tratamiento que le dio a mi tío, cuando yo pregunté por él como pariente—. Espere un momento aquí.

No había llegado ni a entrar en su despacho para avisarle de mi llegada, cuando mi tío salió y lo dejó con la boca abierta mientras me abrazaba.

—¡Querido sobrino! ¡Qué caro eres de ver! —Me besó en ambas mejillas y luego, con un gesto, me invitó a su despacho—. Que no nos molesten hasta que mi sobrino Francisco se vaya, Vicent —se dirigió a su asistente.

Cerró la puerta con llave, como si tuviera alguna duda respecto al cumplimiento de sus órdenes. Pese a su elevado cargo, como muchos de los sacerdotes exmisioneros, solía vestir la sencilla sotana negra de su orden, y en ese caso ni eso, aunque sí iba de riguroso negro con unos pantalones y un clergyman negro. Aunque echaba algo a faltar, no caí en ese momento el qué.

—Y dime, querido sobrino, ¿qué es lo que te trae por aquí?

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Notas

[←1]

Similar al AVE pero en Francia: Tren de Gran Velocidad.

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Malos tiempos para los profetas

Confesiones

Notas